Tu m'aimais encore...

Dice Carla Bruni.

On me dit que nos vies ne valent pas grand chose,
Elles passent en un instant comme fanent les roses.
On me dit que le temps qui glisse est un salaud que de nos chagrins il s'en fait des manteaux pourtant quelqu'un m'a dit...

Que tu m'aimais encore,
C'est quelqu'un qui m'a dit que tu m'aimais encore.
Serais ce possible alors ?

Y me quedo pensando mientras leo y releo la letra, si es posible? Cuack cree que si.¿Y yo que creo?

Que tengo demasiadas cosas. Y que no me animo no por cobarde sino porque me imagino cuál puede ser la respuesta. No quiero saber. Prefiero la ignorancia. Aunque Richard diga que una duda pesa más que una razón.

"Il vous aime, c'est secret, lui dites pas que j'vous l'ai dit" Tu vois quelqu'un m'a dit...

Es difícil cuando nos reencontramos con el pasado. Cuando lo vemos a los ojos y nos está mirando. Y no dice nada. Cuando nos sentamos en una mesa solos y nos quedamos en silencio, compartiendo un café. ¿Qué piensa el pasado cuando nos miramos?

Compartimos una cena codo a codo. Casi no nos dirigimos la palabra. ¿Qué dice cuando no habla el pasado?

Pourtant quelqu'un m'a dit...

Habría que hacerlo hablar y preguntarle. ¿Qué te pasa pasado? Y more importantly, ¿qué me pasa a mi?

Para Vestir Santos

Son las 12 de la noche y sigo viendo tele.

Es que no me importa que sea miércoles y todavía falten dos días más de la semana, me gusta ver el show. A ellas les va peor que a mi, y aunque suene feo me hacen sonreir.

¿A vos qué te hace sonreir?

¿Por qué será que la desgracia del otro nos hace sentir mejor? Tampoco es la desgracia per se. Es ver que hay alguien más abajo en la escalera de la vida. Una vez leí en algún lado que en la vida cada uno está parado en un escalón y que siempre hay alguien en el escalón más abajo y alguien en el de más arriba. Siempre hay alguien mejor y alguien peor.

Pero estos son personajes de ficción. Yo no. Y al final del día no me quiero quedar para vestir santos...

Still the same

Mi mamá cree que me volví superficial. Que dejar de ser Ophelia y pasarme a una nueva plataforma para hablar de moda (y sin apodos) me convirtió en una especie de persona sin alma, que ahora solo se interesa por cual color está de moda, y por cómo se escribe todo objetivamente.

Pero no sabe que en mi mente fluyen ideas a diario, como lo hicieron siempre, entre coffee breaks y lecturas del Reader. Que sigo sobrepensando las cosas como diría mi amigo, ahora un poco más distante, Marx. Que no dejo de pensar que muchas veces hay algunas injusticias, y que tardé seis meses en decidirme a dejar mi último trabajo para por fin animarme a hacer lo que más me gusta hacer, escribir. No tanto con sentimientos y excesos de adjetivos, pero con el fin de no perder esa pasión que tengo que es escribir.

Sí, se que pasó muchisimo tiempo y a lot of water under the bridge, que cambié, que hablo más y escribo menos, pero eso no necesariamente es algo malo.

Así, en busca de un equilibro entre aquello y esto retomo Ophelia, como lo hacía un largo tiempo atrás. Cambiada, sí. Pero la misma.

La que piensa, la que lee, y la que por sobre todas las cosas escribe.

* * *

Muchas veces la familia cree que somos una persona que no es así en la práctica. Quieren que nos volvamos médicos, abogados, que sepamos trabajar con los números o con las letras. Pero cuando lo llevamos a cabo our way, no lo estamos haciendo bien. Por más que amemos lo que hacemos, muchas veces nuestros padres no entienden. ¿O somos nosotros quienes no sabemos explicarlo?

Quienes tengan una profesión "no tradicional", sabrán lo que digo.

Día a día perdemos minutos que al final del mes son horas, y en el año son semanas, explicando a una y cada una de las personas que lo que hacemos es igual de válido que lo que ellos hacen.

Al fin y al cabo no somos lo que nuestros padres planearon, somos nosotros mismos. No somos what they expect, sino lo que nosotros creamos. Somos mucho más que lo que educaron nuestras familias.

¿Vos cómo sos?

xoxo

Ophelia.-